Lluvia, calles mojadas y la gente en sus casas. Domingos rotos y gente fría.
La mesa llena de libros y apuntes, la canción que no deja de sonar en la radio. Conversaciones sin sentido y sentimientos irreconocibles. Delante, todo un guión de pautas previstas para hacer. Detrás, cansancio y agotamiento de tan solo dos semanas.
Otoño frío y calculador que se acerca, y tú, mientras tanto, pensativo e indeciso en un millón de cosas. Dándolo todo de ti, o mismamente, intentando que no se apoderen de ti, intentas aventurarte al mañana sin haber terminado el hoy.
Días de acento argentino con noticias de Rusia, poemas escritos en inglés para un indio que habla francés. El lío del embrollo en la economía no deja paso a la reacción física que produce la sintaxis.
Nada tiene sentido, o quizás, todo esté oculto.
+(la esperanza nunca desaparecerá ... nunca)
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